Il weekend che è passato ha lasciato parole in punta di lingua, e solo ora trovo il tempo per dare loro voce. Fotografie, istantanee, miniature di quelle da mettere nel medaglione e guardare quando ci sembra di avere dimenticato il suono della parola “amore”, o quando la pioggia ingrigisce i lineamenti del volto, proprio come succede in questi giorni di meteo incerto – e mi piacerebbe che fosse solo il meteo..

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          Il gigante dalla voce tonante e i muscoli forti sembra spezzarsi di tenerezza da questa angolazione – strano profilo, piccolo naso su zigomi grandi, mano piena di musica che esita nel tentativo inutile di una carezza. Quanto può essere disarmante il sorriso di un bambino? Quella bocca sdentata, quella lingua cicciotta e quegli occhi azzurri che gorgogliano una risata.. quale può essere il loro potere? La manina pura e smaliziata afferra l’enorme falange che si avvicina al viso, e il gigante si scioglie, l’immagine si sfuoca, e piccole lacrime di dolcezza fanno capolino  al lato degli occhi. Che presto una piccola creatura possa portare i tuoi lineamenti per il mondo, Uomo!

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         Occhi azzurri e penetranti e un sorriso stanco - di lottare, di recitare ogni giorno un copione pesante fatto di malattia e voci crudeli, di sonno indotto e di emozioni pure. Perché non c’è differenza tra te, con i tuoi quarant’anni e la tua strana sensibilità, e quel neonato che ti dorme accanto. Perché non c’è che la meravigliosa forza dell’amore di due fratelli che dividono un peso comune sulle loro spalle, e non importa se è il più piccolo a sopportarne di più, e con maggior coraggio e saggezza, con infinita dedizione e tenacia. C’è una mano stretta con tenerezza su una coperta stesa al suolo, minuti e minuti di un’intensa, reciproca promessa, e io non dovevo vedere, ma ho visto, e non potrò dimenticare facilmente tutto l’amore di quelle due mani, tutta la loquacità dei vostri volti sereni, tutte le tribolazioni iscritte nei vostri lineamenti così diversi.

Fratelli.

Perché forse questa parola non ha bisogno di alcuna spiegazione, perché forse tutto quello che siete è racchiuso proprio lì, esistenze che si sostengono e si abbracciano e si compenetrano e si influenzano inevitabilmente. Tutto nella semplice, dolcissima stretta di mano di un poeta e di un vecchio bambino.

Grazie, per tutto questo, e per tutto il resto.

La Fata.

Amore.

È tutto racchiuso in questa parola, nel tuo modo assolutamente unico di pronunciarla, con lo sdrucciolo finale che ne smorza la rotondità, con lo slancio iniziale intonato. Sta tutto nella tua espressione mentre lo dici, nella bocca indefinita che si apre mettendo in mostra quel sorriso da monello, nella luce che brilla in fondo agli occhi.

Amore.

Lo puoi pronunciare in tutti i modi – interrogativo, esclamativo, urlato, sussurrato, cantato, stonato, sonnacchioso, squillante – , ogni volta è un sussulto, un battito di cuore perso per sempre nell’ordine delle cose, un vuoto spinto sulla ritmica regolare della vita.

Amore.

Tu mi chiami amore, proprio tu, che stai diventando la ragione per mettere un passo dietro l’altro. Tesoro, stellina, musetto, regina, principessa, parole serene e graziose, giochi di stile di innamorati ridicoli. E, in mezzo a tutte, Amore. Come un papavero rosso in un campo di grano, una stilla purpurea tra la normalità delle cose, una diversità che attira gli occhi in mezzo a tutto il resto.

Appoggio la mia testa sulla tua spalla delicata e mi accoccolo nel tuo calore, nel tuo attento odore di uomo.

Se è un sogno, mio buffo poeta, non svegliarmi mai.

“Amore”.

È come se l’ispirazione avesse un linguaggio, che viaggia e matura con il trascorrere delle stagioni. È come se in certi periodi non ci fosse spazio che per le canzoni, in altri per infinite prose colorate. È come se i momenti di metrica e di romanzo si alternassero come le oscillazioni di un pendolo antico.

Mi trovo così in uno stato di fertilità musicale, partiture di archi che si sovrappongono a riff di chitarra, tempi in quattro quarti che lasciano spazio alla serenità dei sei ottavi. Come se nei momenti di gioia e di attività non ci fosse spazio che per la musica, come se negli sguardi tesi dei compagni che arrangiano e sbirciano in sé per trovare una soluzione armonica e un lampo geniale a completamento di quello che hai offerto loro ci fosse la conferma che tu sei, esisti e esisterai grazie a quello che stai facendo. Come se un pomeriggio in una stanza, una chitarra e un’idea piena di amore, fosse un passo in più verso la condivisione, un seme gettato nella terra del reciproco sostegno - il mio Muso parla un linguaggio diretto al mio cuore e traduce in semplicità le mie intuizioni senza bisogno di alcuna spiegazione.

Le prose giacciono inermi a sbirciare la mia vita dallo schermo, e non riesco a trovare dentro lo slancio per immergermi nel loro fiume. Come se ora non fosse il momento, né io voglio forzare la mano. Arriverà, il giusto tempo, basta saperlo aspettare.

O forse dovrò solo imparare a cambiare lingua con agilità, come faccio quando seleziono dalle mie cartelle mentali l’inglese o il francese da inframmezzare alla mia lingua madre. Forse è solamente una questione di allenamento – non temere, Morgana: non credi minimamente a questa affermazione!

Chiudo gli occhi e mi assale una nuova marea, la lascio entrare e riempire gli anfratti delle strade della mia testa con il rombo di un basso pulsante.

Accolgo la tua

Tenace presenza

Dentro me.

Enima, Stella Polare