Serate soft, di giochi e parole, di immagini e connessioni trasversali.

Le otto ore di lavoro, incerto, caduco e traballante, si rarefanno nell’aria della notte. Acustica. 

Foto di Alfogator per Enima, acoustic version.

Grazie a chi c'era, a chi ha preso la fata per mano facendola volare via.

Morgana

La tastiera si intrufola con un tappeto ostinato in mezzo ai tavolini e alle sedie di plastica, in un anfiteatro in cotto circondato da una recinzione di canniccio che profuma della danza di un corpo e di un nome che non mi appartengono più. L'uomo allo strumento – un signore sulla quarantina con una tranquillissima felpa della Champion, che potrebbe essere seduto a una scrivania o davanti a un piatto di pasta e forse non cambierebbe espressione - attacca un arpeggio di campanelli posticci e metallici che si sussegue per un minuto nell’aria. Questa è la solita scena, vissuta mille volte a mille Feste dell’Unità tutte uguali tra di loro, tutte toppo farcite di musica da quattro soldi  e per quattro soldi ascoltata tra una pizza e una birra a prezzo popolare. Questo è il solito martedì delle feste di paese, con qualche motociclista che si è spinto a mangiare salsiccia e bere birra fino a questo posto dove fa quasi freddo, i vecchietti della zona che vengono a prendere il gelato, e i parenti e gli amici del gruppo che suona che siedono timidamente ai tavolini dell’anfiteatro, stretti nelle loro magliette e pronti a sopportare due ore di musica che non darebbe nulla a nessuno se non a chi ama le persone che la stanno facendo. Questa è la solita immagine di anni e anni di concerti, di ore e ore di giudizi e di cori e di balli anche un po’ idioti, di batticuore al sentire una certa voce che intona una certa canzone.

Eppure.

Eppure qui c’è qualcosa di diverso. Si, decisamente. Perché per la priva volta nella mia vita i campanelli che arpeggiano non stanno aspettando qualcuno: stanno aspettando noi. Perché è la prospettiva a essere diversa: questa volta non vedo la scena, questa volta ci sono dentro e le scale di questo palco le devo salire io. Le dobbiamo salire noi.

(Images by Giampiero Mignani, www.giampieromignani.it )

La visuale da qui è strana – le persone stanno a sentire quello che fai e cantano con te, e il suono ti investe da dietro, e quello che esce fuori non lo sai. All’inizio c’è un gran guazzabuglio – le parole, i discorsi che sembrano spariti dalla testa, e dover capire come funziona questo suono, e come vanno i live, e come parlare col pubblico.. si, è un casino! - ma i pezzi passano, e iniziamo a divertirci, e la fila davanti si scambia sguardi di intesa e nascono momenti magici, come quello di Solsbury Hill o di Maestro della Voce, o de L’Eremita, o anche l’attacco scazzatissimo di Time che rimarrà negli annali della storia della musica come il peggior inizio di canzone mai eseguito.

Io non lo so come abbiamo suonato, cosa abbiamo combinato - nel bene o nel male, quanto abbiamo sbagliato, quanto facciamo schifo e quanto invece siamo bravi, io questo non lo so. Non lo posso sapere. Io ero lì sopra e mi sono impegnata perché qualcosa tornasse, per essere meglio che potevo, per scegliere i registri e i momenti per respirare, per trovare le sillabe con la giusta nota, per guardare i miei compagni e condividere con loro la meraviglia del suono. Io non lo so se vado bene, so di avere ancora tantissimo da studiare e da imparare, credo di essere veramente l’ultima degli ultimi nel percorso della musica, e so anche che da qualche parte dovevo iniziare, e lo ho fatto grazie ai meravigliosi uomini che mi hanno adottata negli ultimi mesi e che ieri sera hanno dato un posto al centro del loro palco e mi hanno dato una fiducia enorme mettendosi in gioco con me. So che, anche se c'erano solo trenta persone a sentirci, anche se c'era freddo e se ho sbagliato tanto, questa data mi rimarrà nel cuore, assieme al cielo stellato, alla Guida che mi ispirava le parole e al Ragazzo che mi sussurrava dentro, al duetto con Giacomo, agli scherzi con Mauro, all’uomo del Tempo, a Stefano con il suo mug… La prima volta non si scorda mai: ti rimane nel cuore per sempre. So che mi resteranno dentro i sorrisi dei miei amici, i consigli alla fine, e spero che non fossero di circostanza ma di cuore - io li ho presi come tali, e vedervi lì mi ha fatto l’effetto di un ettolitro di Redbull, grazieee!! So che il vino sancisce le amicizie, e che queste avventure portano i semi a crescere e diventare arbusti, che abbiamo piantato una sequoia, e ieri è spuntata una piantina minuscola, lavoriamo per renderla meravigliosamente grande, che fatica da fare ce n’è ancora, e la potenzialità c’è.

Vi canto il mio grazie, con tutta la voce che ho.

Morgana