Così vi saluto, e prendo la mia settimana di pausa. Stand-by. Per casa, per ombra, per silenzio, per penna e per fogli, per far crescere dentro l'amore che sta nascendo e che si fa ogni giorno ogni giorno ogni giorno più forte.

Per tornare se possibile più fata, più sorridente, più cresciuta di ieri.

A presto, e buon quello che sognate a tutti.

Morgana.

Le spesse mura di mattoni rossi sembravano infuocarsi alla luce del tramonto.

Il tramonto,

nient’altro che un’eco della luce del sole che si sposta dal campo visivo,

il tramonto,

una relativa prospettiva di posizione,

il tramonto,

che se uno abitasse in un pianeta piccolissimo potrebbe vederne più di trecento ogni giorno, semplicemente spostando una sedia, come insegna qualcuno che ha molto da insegnare.

I due giovani stavano lì, appoggiati al parapetto massiccio che profumava di medioevo e delle foglie degli olivi che si volgevano anch’esse a salutare l’ennesimo regalo del sole alla terra.

I raggi rossi si riflettevano sul vetro sottile degli occhiali del ragazzo – occhi castani non molto grandi, un buffo naso a patata, lineamenti profilati da un’ombra di barba e una sorridente cesta di capelli color del noce. Lo guardava, la ragazza, per imprimersi per sempre nella testa quel momento, che forse non avrebbe significato molto nell’economia delle loro vite, o forse tutto, chi lo sa. In fondo, era solo l’ennesimo tramonto, e lui era solo l’ennesimo poeta senza gloria che riempiva di versi colorati la sua vita e i suoi sogni di giovane fata.

Il cielo si stava tingendo di viola mentre i due si allontanavano, mano nella mano, insieme ma non esattamente, non ancora, anche se avrebbero voluto – entrambi, o forse solo lei, o solo lui, questo non possiamo saperlo. Forse il posto non era quello giusto – un angolo di passaggio in una vecchia città medievale – o forse era il momento a non essere giusto. Chissà. Ma si allontanavano, mano nella mano – la mano di lui così piccola, quasi di bambino, la mano di lei ingentilita da argento e pietre nere. Così strani a vedersi, da fuori – lui magro e piccolo con quel buffo cespuglio di riccioli ribelli, lei più alta e corposa, con una lunga scia di capelli castano rossicci e un tocco di antico sulla pelle di perla. Andavano verso la chiesa del piccolo borgo, curiosando le stanze abitate, soffermandosi sulla magia di un pianoforte a coda nero circondato di candele, o sulle torce piantate ai muri, che sembravano riecheggiare il suono frastagliato di un girone infernale. Si fermarono – chissà perché , chissà in preda a quale strana intuizione – sullo spiazzo di un uliveto, in mezzo al nulla, mentre la città ai loro piedi accendeva le luci e i contorni iniziavano a svanire.

Ti devo ringraziare per tutto questo – disse lei, con la voce più dolce e genuina che avrebbe potuto scegliere tra le infinite sfumature di cui era dotata.

Smettila di ringraziarmi – ribatté lui, con quel tono un po’ nasale e acuto che lei avrebbe riconosciuto in mezzo a mille – Se mi vuoi ringraziare davvero fallo con un abbraccio.

Fu così che si trovarono abbracciati l’uno nei capelli dell’altra, a respirare un odore nuovo, a toccare per la prima volta con il proprio corpo l’altrui fisicità, a sfiorare gentilmente la pelle dell’essere che si trovavano per caso nel cuore e assorbirne l’energia e la consistenza.

La ragazza affondò le mani in quella nuvola per scoprire un cranio gentile e delicato che poggiava sopra un collo morbido. I capelli le scivolavano tra le dita con un dolce solletico, e la lama di barba era soffice a contatto con le sue guance.  Gli scivolò sulle braccia con la punta delle dita per arrivare alle mani – piccole e leggere come un velo di seta – e poi risalì lungo il bicipite fino al petto e al ventre piatto e liscio solcato solo da un’impercettibile riga di muscoli. La pelle del ragazzo aveva un odore buono ed era gentile e innocente come quella di un bambino. La mano ritornò al suo petto e si appoggiò sulla gola, e fu meraviglioso scoprire che il piccolo cuore di quell’essere stava correndo all’impazzata, e che il respiro era veloce come dopo una lunga corsa.

Il ragazzo affondò le mani in quella cascata di seta rossiccia e carezzò il cranio di lei, così fiero, così forte. La sua pelle sapeva di biscotti e cannella, e i suoi capelli erano un fiume di loto nell’oblio dal quale perdere i sensi per non riaversi mai. Il viso, così vicino, era un mare di pelle bianca senza impurità, una distesa di neve dentro la quale affondare fino alle ginocchia. La sua mano iniziò a scivolarle lungo la schiena, coperta solo da un leggero velo di mussola nera, e saggiò una a una le vertebre per poi allargarsi sui fianchi – quei fianchi così mascolini e sodi e diversi da quelli a cui era abituato. Si lasciò andare alle carezze della ragazza che, per un attimo raggiunsero le sue mani e le strinsero per poi ripartire  per la curiosa esplorazione del suo corpo. Ricominciò anche lui, e il suo tatto pudico ripercorse la linea del collo per poi fermarsi alla nuca. Le scostò i capelli dal viso, mentre la mano di lei si appoggiava dolcemente sulla sua gola, a mettere a nudo che il suo cuore era ormai fuori giri, ko, in preda al più smodato spasimo di desiderio.

Le loro labbra si incontrarono in quello che era un gesto gentile e pieno di dolcezza. Questo avrebbe potuto dire chi li avesse visti da fuori: che quei due esseri non si stavano baciando, ma si stavano scambiando una gentilezza.

Le labbra del ragazzo erano morbidissime, quasi indistinguibili dalla lingua, vaporosa e bagnata. Il suo sapore era piacevole, e faceva capolino tra l’aroma della sigaretta che si stava spegnendo ai loro piedi e il gusto inebriante del vino. I suoi movimenti erano lenti, soavi, delicati come una rosa di vetro. Fu proprio questa la sensazione che la ragazza provò: quel ragazzo era una rosa di vetro, un essere bellissimo, ma infinitamente delicato e fragile. Provò un moto di tenerezza verso il piccolo poeta, e giurò a se stessa che per nessuna ragione al mondo gli avrebbe fatto del male.

Le labbra della ragazza erano un cuscino di petali di girasole, un tappeto di seta imbottito di piume d’oca. La lingua che faceva capolino in mezzo a quella bocca rosa e carnosa era stranamente ruvida, come quella di un gatto, ma piacevole al tocco. E c’era quel modo, quella passionalità nel movimento, quella voglia di amore, quella bramosia che sembrava risucchiarlo in un turbine di follia e di dimenticanza, che lo faceva ridere ma allo stesso tempo indietreggiare. Nell’eccitazione del momento, nello sgomento di quegli occhi di ghiaccio il ragazzo provava due sentimenti contrastanti.

Desiderio.

Paura.

La voglia di prendere quelle labbra e morderle e succhiarle e da esse lasciarsi inebriare fino a non capire più nulla, e la paura delle conseguenze che una donna di quel tipo – troppo bella, quasi pericolosa – avrebbe potuto portare. Fu la paura a indurlo a fermarsi, sgomento, a guardare con quei suoi quattr’occhi quella strana statua di carne e fuoco che si trovava tra le braccia.

La rosa di vetro sembrò indietreggiare, impaurita dalla potenza della marea che la passione della ragazza stava riversando nella scoperta, nell’attimo di stordimento e meraviglia che è il primo bacio. L’acqua della paura ridusse il fuoco della passione a una tenue brace e indusse la ragazza a maggior cautela. Ho promesso che non ti farò del male – ripeté tra sé e sé – e Morgana mantiene le sue promesse. Ci sarebbe stato un momento – quello giusto – per lasciar divampare l’incendio. Tutto ciò che avrebbe dovuto fare sarebbe stato prendersi cura della piccola rosa di vetro, finché l’orologio dei loro spiriti avesse rintoccato l’ora propizia.

Lo abbracciò con attenzione e prese la sua mano, delicatamente, mentre si dirigevano verso casa, l’incontro sancito dalla preziosa poesia della musica. Un cammino era iniziato, in quell’uliveto. Un cammino verso un ignoto mare, forse soli, forse insieme. Chissà.

Tu sai come farmi uscire da me,
dalla gabbia dorata della mia lucidità
e non voglio sapere quando, come e perché

questa meraviglia alla sua fine arriverà.

E sai come prenderti il bello di me
mettendo a riposo la mia irritabilità;
e non voglio sapere come riesci e perché:

è una meraviglia, e finché dura ne godremo
insieme.
[…]
Voglio aver bisogno di te:
come di acqua confortevole.
vuoi aver bisogno di me?

Troverai terreno fertile.

Musa, Marlene Kuntz

Morgana.

Un buon inizio è spesso seguito da un ridimensionamento, e questa è in generale la storia della mia vita.

Situazioni difficili, soprattutto sonoramente, pubblico disinteressato e quasi infastidito, strumentazione parziale, certo non aiutano un buon live, soprattutto se il o la cantante manca di esperienza.

Poco male. Se l’esperienza non c’era ora c’è, e fa bagaglio con tutto il resto, per il futuro.

Rimangono immagini belle e momenti da ricordare. E il grazie dovuto a chi c’era.

(images by Superbura..thank you!!)

Prova una volta a inventare una rock and roll band

e dentro al tuo bar, muoverti come una rock and roll star

[PFM, Si può fare]

Morgana

"Così Elisewin scese verso il mare nel modo più dolce del mondo – solo la mente di un padre poteva immaginarlo – portata dalla corrente, lungo la danza fatta di curve, pause ed esitazioni che il fiume aveva imparato in secoli di viaggi lui, il grande saggio, l’unico a sapere la strada più bella e dolce e mite per arrivare al mare senza farsi male. Scesero giù, con quella lentezza decisa al millimetro dalla sapienza materna della natura, infilandosi a poco a poco in un mondo di odori di cose di colori che giorno dopo giorno svelava, lentissimamente, la presenza lontana, e poi sempre più vicina, dell’enorme grembo che li aspettava. Cambiava l’aria, cambiavano le aurore, e i cieli, e le forme delle case, e gli uccelli, e i rumori, e le facce della gente, sulla riva, e le parole della gente, sulle loro bocche. Acqua che scivolava verso l’acqua, corteggiamento delicatissimo, le anse del fiume come una cantilena dell’anima. Un viaggio impercettibile. Nella mente di Elisewin, sensazioni a migliaia, ma leggere come piume in volo.

Ancora adesso, nelle terre di Carewall, tutti raccontano di quel viaggio. Ognuno a modo suo. Tutti senza averlo mai visto. Ma non importa. Non smetteranno mai di raccontarlo. Perché nessuno possa dimenticare di quanto sarebbe bello se per ogni mare che ci aspetta, ci fosse un fiume, per noi. E qualcuno – un padre, un amore, qualcuno – capace di prenderci per mano e di trovare quel fiume – immaginarlo, inventarlo – e sulla sua corrente posarci, con la leggerezza di una sola parola, addio. Questo, davvero, sarebbe meraviglioso. Sarebbe dolce, la vita, qualunque vita. E le cose non farebbero male, ma si avvicinerebbero portate dalla corrente, si potrebbe prima sfiorarle e poi toccarle e solo alla fine farsi toccare, Farsi ferire, anche. Morirne. Non importa. Ma tutto sarebbe, finalmente, umano. Basterebbe la fantasia di qualcuno – un padre, un amore, qualcuno. Lui saprebbe inventarla, una strada, qui, in mezzo a questo silenzio, in questa terra che non vuole parlare.  Strada clemente, e bella. Una strada da qui al mare.

Oceano Mare, A. Baricco.

Dalla Fata Morgana, che aveva paura della vita, all’Angelo Bianco, che ha per lei costruito un fiume che la ha accompagnata dolcemente al mare, prima di dirle addio.

Morgana.

La Fata e il Ragazzo che credeva nelle Fate.

(di Morgana - Ilaria Boero)

La scena che le si parò davanti sarebbe potuta appartenere a qualsiasi epoca  - forse la nostra, forse quella delle giostre e dei cavalieri, forse quella dell’India amena dei giardini dei Bramini. Il Ragazzo che credeva nelle Fate – perché di un Ragazzo si trattava sebbene lo si sarebbe potuto confondere con lo Spirito del Bosco o con il protettore della Fonte di fronte alla quale stava parcheggiando la carrozza – era completamente vestito di bianco – di bianco come le persone che erano morte e che apparivano nelle sue storie, di bianco come l’Angelo dalle ali piumate che la aveva accompagnata fino al mare, di bianco come i candidi fiocchi di neve che ricoprivano i campi immacolati delle stanze del suo cuore.

Lo guardò passando – seduto su una coperta profumata di aprile, con un’aureola di capelli ricci e folti che ci avrebbe tuffato le mani dentro e poi il naso per ascoltarne l’essenza e rubargli segreti e carezze gentili, quei capelli castani quasi rossicci ma no, semplicemente castani con qualche velato ricordo di età, e quel filo di barba gentile a incorniciare un volto leggero e pulito, pulito come la sua veste, pulito come la sua pelle che la chiamava liscia dal velo di abbronzatura , dall’odore di nulla, o forse del mare o della terra, questo lo avrebbe scoperto perché si, non tralasciava mai l’odore delle persone, che tanto agitava il suo istinto animale. Lo guardò passando,  alzare la testa da un libro – un libro, un libro con il suo significato, o forse un libro senza significato, o forse nemmeno un libro ma solo un’idea che quel libro voleva dare, o forse solo parole come quelle che li avevano uniti come un lungo ed impetuoso fiume bianco e nero bianco e nero da quando lo aveva incontrato. Da quando si erano incontrati.

Si erano incontrati un luogo qualsiasi, in un momento qualsiasi, e quell’incontro aveva reso speciali e unici  quel momento e quel luogo annullando per sempre la parola qualsiasi – come solo un incontro, l’aprirsi di una porta, l’incrocio di due strade, lo sfiorarsi di due sguardi, l’unione di due mani può fare. Un momento prima l’altro non c’era, e quello dopo – un momento qualsiasi che ormai qualsiasi non era più, o che forse lo era per tutte le altre creature del mondo tranne che per loro – l’altro iniziava la sua esistenza, con il suo bagaglio, la sua povertà, la sua ricchezza. Che poi, forse, lui, con le sue parole - parole come quelle che li avevano uniti come un lungo ed impetuoso fiume bianco e nero bianco e nero da quando lo aveva incontrato – le era sempre stato accanto, pur senza saperlo, pur senza che nemmeno lei lo sapesse, e la aveva cullata nelle notti e nei giorni nell’aria salmastra di una spiaggia greca, o nella lingua tagliente di una stella non proprio grandissima. Ma lei non lo sapeva, non poteva saperlo, impegnata come era a percorrere il suo cammino, ad aggirare gli ostacoli e leccarsi le ferite e donare a chi le attraversava la vita , e solo in quel momento – qualsiasi ma non più qualsiasi – e in quel luogo – qualsiasi ma non più qualsiasi – il Ragazzo che credeva nelle Fate – perché un Ragazzo era, o forse era un’Idea, e lei si era sbagliata e aveva sognato tutto, e aveva dimenticato il suo volto e la sua voce, ma no, lui era lì, proprio come lo ricordava, e allora non era un’Idea, era proprio un Ragazzo, o forse era stato un’Idea, e ora era un Ragazzo da scoprire, o forse l’Idea sarebbe rimasta e le si sarebbe aggiunto il Ragazzo, ma lei doveva vivere per capirlo – usciva dal ricordo e ripercorreva la distanza tra il suo dentro e il suo fuori per rivestire i panni di se stesso. Panni bianchi. Panni candidi e leggeri. Come la sua pelle. Come la sua anima.

Le batteva il cuore, si, come di una leggera ebbrezza, come di una sbornia di cioccolato e caffè, mentre si metteva a posto i capelli e si lisciava le ali, perché fossero perfette e bellissime, perché non si notassero troppo i suoi rattoppi e i segni sulla pelle. Ma non li voleva nemmeno celare, i suoi rattoppi e i suoi segni sulla pelle, i suoi difetti sparsi qua e là, e per questo si era preparata a quell’incontro con la meticolosità della sposa, ma aveva scelto di camminare all’altare del loro primo, consapevole Ciao con i suoi panni di tutti i giorni, con l’abito e il volto che non avrebbe mai abbandonato di lì agli anni a venire. Perché questa è la mia dote nuziale, Ragazzo che crede nelle Fate, essere me stessa ora e sempre, senza prometterti ciò che non posso mantenere, semplicemente presentandomi con i più e i meno, così come sono, così come i tuoi occhi mi vedranno sempre, se ancora vorranno vedermi dopo questa sera.

I platani coprivano le loro teste come una tenda gentile, quando la Fata salì sul tappeto volante del Ragazzo che credeva nelle Fate. E c’erano le sue mani piccole e curate, curate come il suo animo,  i suoi piedi piccoli e nitidi, nitidi come il suo animo, un fisico asciutto e leggero, leggero come il suo animo, e un paio di occhi acuti e  brillanti, brillanti come il suo animo – gli occhi di chi è in cammino e cerca cerca cerca qualcosa che forse non troverà, ma l’importante è non smettere di sognare. E c’era la sua voce, quella voce che riservi solo agli incontri speciali, quelli in cui il cuore lo metti sul tavolo e lo apri mostrandone i tesori, quelli in cui le parole sono un fiume che si soppesa mentre nasce, e la fonte è proprio quella di noi stessi - una piccola Fonte rosa che ricorda la Fata che ti siede di fronte. Perché mi chiamo Morgana, la donna del mare, e tu altro non sei che un’eco di antico coraggio, un uomo che a passi lievi ha attraversato campi silenti innevati della mia anima che erano riservati al tuo piede, alle tue orme, e che prima che tu arrivassi non avevo mai scoperto. Ma tu questo non lo sai, chissà se lo sai, tu questo non lo saprai mai. Perché mi chiamo Morgana – Morgana, che nome strano, come il mio gatto! perché è destino che tutti quelli che incontro abbiano un gatto di nome Morgana – ma tu lo sai e pochi altri, pochi altri che mi conoscono veramente, e nessuno – sissignore nessuno – che utilizza quel nome lo fa con la consapevolezza con cui lo fai tu. Perché non esisterebbe la Fata se non esistesse un Ragazzo che nelle Fate crede, e che per le Fate inventa sorgenti e Fonti e scenari ammantati di magia.

I platani coprivano le loro teste e, per qualche istante, una pioggia leggera canticchiò salutando il loro arrivo con lacrime di benedizione, ma i gentili platani che coprivano le loro teste  protessero l’incontro e sorrisero al cielo chiedendo alle stelle di tornare a splendere  – prima una poi dieci, poi un intero firmamento. E la luce se ne andò, restituendo all’occhio solo il chiarore della veste del Ragazzo che credeva nelle Fate e del timido stupore della Fata, e vennero i doni per l’incontro, la speranza, la colonna forte, le parole. E venne il fuoco a rischiarare i loro volti e a colorare le loro pelli, e non c’era nessuna paura, e c’erano solo loro due, il bosco, il suono degli animali che correvano loro accanto, la luce del primo quarto di luna che faceva capolino tra le fronde. E c’era il suo collo - una virgola bianca tra i lobi e le spalle - a distanza di un gesto, il collo – un triangolo bianco tra lo zigomo e la clavicola celati da una sottile lama di barba e un bianco velo - che la invitava a saggiare la dolcezza della pelle e l’esperienza del tocco – ma non si può, Morgana, siediti tranquilla e respira dolcemente le sue lente parole che ti invadono come un fiume i reconditi del cuore, e cerca di trovare te stessa e di offrire al tuo dolce ospite quello che di meglio hai da offrire.

I platani coprivano le loro teste, e il tempo passava, innaffiato dal nettare del loro fronteggiarsi e dalle bollicine animate dell’ambrosia delle feste degli Dei. Il tempo passava ovunque, ma non passava per loro, seduti in un bosco su un tappeto volante, a raccontare di sogni e di esperienza, a svelare cose non dette o dette solo a metà, e a scoprire che ciò che il velo copriva era, come spesso accade, ancora più bello del velo stesso. E il tempo passava, ma in realtà non passava, non c’era tempo tra di loro, non c’era noia, ma solo la magia di una cosa che inizia, e forse finirà quando il tappeto volante tornerà una coperta, e le vesti bianche ritorneranno un paio di jeans e una maglietta, o forse durerà per sempre, o forse solo per un po’, questo lo diranno solo loro e il tempo, il tempo che, lì e allora, si era fermato, come si erano fermati il mondo e i pensieri, le cose di tutti i giorni, le ansie e le preoccupazioni – come se una parentesi si fosse aperta e il fiume si fosse accoccolato in una piccola piscina naturale circondata da giunchiglia che la cela alla vista degli uomini, degli Altri, di quelli non invitati a quella cerimonia privata. E il tempo passava e loro non se ne accorgevano, seduti sul tappeto volante del Ragazzo che credeva nelle Fate, del Ragazzo dalle mani ordinate e dall’aureola di capelli castani, nel gioco meraviglioso dell’incontro, nell’audacia azzardata di chi non ha paura di se stesso. Normale era la Fata – aperta al gioco e stupita, quasi intontita, dalla meraviglia dello spettacolare allestimento preparato per lei, che poi cosa aveva fatto per meritarsi questo, nulla, che poi cosa aveva fatto per ritrovarsi in questa favola, nulla, ma sta proprio qui la ricompensa per chi crede nelle favole, che prima o poi ti capita di viverle, e tu devi solo fare il piccolo sforzo di riconoscerle e di metterti il costume giusto per quella sera, e lasciarti guidare dalla trama senza mai tirarti indietro. Speciale era il Ragazzo che credeva nelle Fate – senza timore di mettersi in gioco, investito della calma degli abiti candidi, dell’animo candido, dalla luce candida delle candele, delle candide idee piene di attenzione. Speciale era il Ragazzo che credeva nelle Fate e speciali le sue parole, le sue esperienze, gli angoli di mondo che si sgranavano sul volto lindo, lindo come gli abiti che aveva addosso. Normale era la Fata, spersa su un tappeto volante a sfiorare i tetti delle case di paglia dell’Africa nera e le guglie di una luccicante San Pietroburgo. Speciale era il Ragazzo che credeva nelle Fate, che portava tatuati nel suo nome la conoscenza, l’ardore, gli odori e i suoni di terre lontane.

I platani coprivano le loro teste anche quando le candele si spensero – un solo soffio, un solo gesto – perché le favole non possono durare in eterno e prima o poi devono finire, o semplicemente mutare forma – le favole, la Fata che, come tutte le Fate, viveva in una favola, lo sapeva bene, non finiscono mai,  cambiano solo lo scenario e il linguaggio e i mezzi e i personaggi, ma non muoiono, non possono morire, finché esiste anche un solo, semplice - o forse speciale - Ragazzo che crede nelle Fate e che inventa per loro nuove favole da vivere.

La Fata tornò al suo nido – un piccolo Angolo di Paradiso sospeso tra i mondi del sogno e della realtà – e una storia da raccontare la venne a trovare. Immaginò passi da fare e piccole cose, mille capitoli nuovi per la favola che aveva vissuto e ringraziò il Ragazzo con una promessa – la promessa di un abbraccio, la promessa di un contatto furtivo ma estremamente significativo, quasi a voler rompere lo scudo della distanza – quella distanza tra ciò che ho imparato ad amare e ciò che vendi al mondo, quella distanza di cui mi sono innamorata come mi innamoro di tutte – o forse non di tutte - le distanze, e del cielo, e di dove va a finire la luna quando esce il sole.

Non sapeva quando né dove né se – anche se quest’ultima ipotesi non la accarezzava nemmeno un po’ - si sarebbe scritto il capitolo secondo. Sapeva che non poteva e non doveva essere banale, sapeva che avrebbe dovuto essere un capitolo pieno di girasoli e luce, o di stelle e storie da raccontare. Sapeva che il posto avrebbe dovuto essere speciale, come speciale era il Ragazzo che credeva nelle Fate, e che non ci sarebbe stato bisogno della musica, perché la musica erano le loro parole, e le loro anime. O forse ci sarebbe stato bisogno della musica, che rompe ogni confine interno, e dell’acqua, e della Madre Terra e della Natura, o forse semplicemente di un posto antico in mezzo alle colline, un posto che in pochi conoscevano e in cui lei spesso si rifugiava a sognare un’epoca differente da quella che le era dato di vivere. Non sapeva ancora, la Fata, e non sapeva se aspettare o aprire la porta del suo nido e suonare un campanello, o semplicemente prendere la carrozza dei sogni e andare a suonare con un cornetto la sveglia della mattina del Ragazzo che credeva nelle Fate. Non lo sapeva ancora, la Fata, perché certe cose non le sai, e rimani con la domanda in testa finché non suona il diapason dell’intuizione, e allora sai che cosa devi fare e lo fai, senza nemmeno domandarti perché. In realtà la Fata sapeva poco, sapeva solo che i Ragazzi speciali, quelli che credono nelle Fate, non si incontrano tutti i giorni. Che le ragioni per cui si incontrano possono essere mille, ma non bisogna fermarsi troppo a chiedersi quali siano, perché le risposte verranno da sé, come da sé sono venuti gli incontri. Poco sapeva la Fata, se non che aveva trovato una persona speciale che le aveva attraversato il cammino. E che avrebbe fatto molto – tutto il possibile - per non perderla.

07.07.2008. Primo compleanno – reale - della Fata Morgana. Per un’Idea.

Le cose capitano.

Anche i concetti capitano. O, meglio, capita che ti incrocino la strada.

Vorrei riportare un pensiero che mi ha fatto pensare a una persona, anche se so che a quella persona non importerà un fico secco - anzi, forse nemmeno lo leggerà. Lo vorrei riportare perché, magari, non farà bene a lei, ma a qualcun altro che, per qualche strana e infinita connessione, si ritrovi a passare da qui. Soprattutto, lo riporto perché lo condivido.

Il Punto Interrogativo è il simbolo del bene, così come quello Esclamativo è il simbolo del Male. Quando sulla strada vi imbattete in Punti Interrogativi, nei sacerdoti del Dubbio positivo, allora andate sicuro che sono tutte brave persone, quasi sempre tolleranti, disponibili e democratiche. Quando invece incontrate i Punti Esclamativi, i paladini delle Grandi Certezze, i puri dalla Fede incrollabile, allora mettetevi paura perché la Fede molto spesso si trasforma in violenza. E badate bene  che io qui non sto parlando solo di Fede religiosa, ma anche di Fede politica e di Fede sportiva, di qualsiasi tipo di Fede insomma. Gli integralisti islamici, i tifosi di calcio, i brigatisti neri o rossi, appartengono tutti a una stessa razza, quella che ritiene di essere la sola a possedere la Verità, come se poi potesse esistere davvero una Verità unica e incontrovertibile. Il Dubbio invece è una divinità discreta, è un amico che bussa con gentilezza alla vostra porta. Il dubbio espone con calma le sue idee ed è pronto a cambiarle radicalmente non appena qualcuno gli dimostrerà che sono sbagliate.

da "Il Dubbio" di Luciano De Crescenzo

Un grazie a Sergio, che è stato il tramite perché questo pensiero mi raggiungesse. Il link lo trovate tra quelli amici.

Un abbraccio,

Morgana.

Scritto il 3 giugno 2008 – 8° compleanno DMC, 29/2 giugno 2008, Palau

Un mio caro amico – evidentemente non toscano – mi ha detto che sto facendo la cicala. Effettivamente non ho voglia di stare a lavorare, con l’ambiente asfittico dell’incomprensione, con la tensione del cambiamento, con la fretta dei ritmi e l’ansia del risultato. Non ne ho voglia, lo ammetto. Non capita spesso, mi piace lavorare, ma in questo periodo ho altre priorità.

Devo dare spazio a me stessa e superare le difficoltà. Perché la volontà è il segreto della riuscita, e nella determinazione è la meta.

La mia ennesima vacanza è stata rumorosa e piena di adrenalina. Un buttarsi a capo chino in mezzo alla mischia senza paura di nulla.

Vorrei ricordare con alcune pennellate le cose che hanno tinto tutto di magia.

La pioggia, che ci ha graziati per tutto il weekend tornando ormai quando potevamo salutarla con un sorriso.

I calzini azzurri con le pecorelle, compagni inarrestabili delle mie scorribande scellerate.

Un chilometro di moto che si stendono ai tuoi piedi con il rombo del tuono, e la sensazione incredula di essere parte di qualcosa di grande.

Le strade della Sardegna, con le loro curve e il loro asfalto perfetto, i paesaggi forti e brulli, selvaggi e sonori, le montagne a strapiombo sul mare, e il vento salmastro che ti entra nelle narici e impasta i capelli e tutto ciò che sfiora facendoti sentire a casa.

Gli uomini, esseri meravigliosi e così diversi tra loro, ma tanto preziosi in ogni loro aspetto. I piccoli nani malefici e saltellanti e i giganteschi pacati spilungoni dagli occhi buoni. Gli amici che sorridono alle tue piccole vittorie, le manie da sopportare col sorriso, nuove persone – poche - che entrano nella cerchia del clan con il quale puoi buttare giù la maschera.

Le gite oltre i limiti, e la volontà a pompare il sangue nelle vene. Le gite fiduciose, abbracciata a una vita sicura, il sorriso sornione di chi con te condivide piccole magie.

Un cerchio di sorelle uguali alla Signora, e grandi avventure da raccontare. Immagini serene nel tramonto di una baia, il freddo pungente di serate ventose, un parcheggio rumoroso e risate piene di gusto.

La Signora sulla nave, a realizzare un sogno, e poi la voglia che mi ha trascinato nell’impresa e che non accenna a scendere.

È stata una grande vacanza, e sono felice di averla vissuta con persone speciali. Sono convinta che sulla sua base si costruiranno grandi castelli, sono convinta che questo sia solo un inizio, e se le mie convinzioni saranno errate, sarà comunque bellissimo il ricordo e il sapore che questi giorni mi hanno lasciato.

Grazie ai miei tesori. Grazie a chi mi ha infuso il coraggio necessario. Grazie alla Signora, fedele compagna di viaggio.

Grazie. Semplicemente.

Morgana.

PS:

Un ringraziamento di cuore a chi ha scattato queste mravigliose foto: Alfonso "Alfogator 389" (il link lo vedete negli amici amici, e ci sono tante altre foto bellissime!!)... il marito migliore che potessi trovare!! (hihi!!)

Morghy

Scritto il 3 giugno 2008 – 22 maggio 2008

Ho sempre pensato al mio compleanno come a un giorno come un altro. Uno di quelli in cui ti alzi alla solita ora, vai a lavorare affrontando i problemi di tutti i giorni, esci tardi dall’ufficio stanco e sudato, ti dirigi verso una pizzeria qualunque per festeggiare con qualche amico, mangiando tanto e andando a dormire presto. Oppure uno di quei giorni in cui hai una scusa per andare al ristorante con la persona a cui vuoi bene.

Quest’anno non mi andava di banalizzare tutto: volevo festeggiare me stessa, questa me stessa un po’ bistrattata e di cui mi dimentico facilmente, questa me stessa malata d’amore che non vuole accontentarsi, che vuole qualcosa di speciale.

Volevo il giorno che avevo sognato per il mio finale, volevo il sole, la moto, le magie. Ho trovato una brutta pioggia battente a salutarmi. Mi sono seduta in macchina con il mio miglior trucco e il mio viso più contento che ho trovato tra le mie maschere, e ho deciso di rischiare, ho deciso che volevo davvero che la mia giornata fosse unica.

Seduta sul prato di San Galgano, a salutare un sogno che non si è avverato, mi sono persa tra i mattoni rosa medievali e tra le ombre lunghe del sole che mi è venuto a festeggiare. Nulla è più sacro di quel posto, nulla può portare maggior ispirazione, nessun luogo mi canta dentro con più forza. Nella testa la gioia dei girasoli, le lacrimucce di felicità mi sono scese sulle guance mentre salivo all’eremo cantando così come qualcosa di me aveva immaginato..

E capisci che…

.. che gli amici che ti circondano ti vogliono bene. Che tutti hanno sentito quanto quello che conta per te sia il cuore, e tutti ti donano qualcosa che dal cuore nasce (che so, un tesoro in ogni dove, un ritratto del gatto che è in me, un meraviglioso mazzo di carote, o semplicemente un sorridente messaggio di auguri). Ci sono i fiori, c’è l’erba dei campi, ci sono i Pellegrini e le loro canzoni, c’è che non mi voglio fermare qui, c’è che i ventotto sono una tappa importante e voglio viverli con intensità.

Il giorno del tuo compleanno fai dei bilanci, e per la prima volta credo di non avere rimorsi, solo tanta voglia che arrivi di nuovo l’amore, che ricominci un ciclo che saprò come vivere, la voglia che scatti quella molla che mi farà essere di nuovo bella agli occhi del mondo. So che questa molla ce l’ho dentro, e che il segreto di tutto è non accettare quello che viene, ma decidere e scegliere. So che il dolore mi ha portato su un nuovo piano, e ora devo aspettare che qualcosa accada perché la prossima sfida abbia inizio. So anche che non vedo l’ora.

Chiudo con un’immagine, una dolce cesta di capelli riccioli che mi canta una canzone da dietro le fronde del ciliegio, un buffo paio di occhiali e Sei in ritardo, sei bellissima, non sei più in ritardo.  Perché i sogni sono tutto quello che mi rimane dell’amore, quello per un uomo intendo, e voglio sognare perché la parte di me che ama non muoia. Che meraviglia avere qualcuno da aspettare, che meraviglia avere davanti mille possibilità, che meraviglia vivere sapendo che ogni minuto, ogni occasione può portare un segno positivo alla vita. Che meraviglia cercare di essere sempre migliore, per se stessi e per chi ci sarà, per chi c’è già. Che meraviglia, veramente.

Buon compleanno, fata.

Morgana.

Lo so.. manco da tanto.. Ci sono, e sono attivissima, la mia vita frulla da un posto all'altro.. Un mio amico direbbe che sto "facendo la cicala", che qui in Toscana suona come una frase poco carina, ma nel resto d'Italia rende veramente l'idea di quello che accade in questo periodo.

C'è stato il viaggio a Parigi ad aprire questo lungo pellegrinaggio, e, ora, il mio compleanno con mille festeggiamenti e sorprese..

Riporto qui sotto alcuni appunti di viaggio. A presto per le nuove cose.

18 maggio, Firenze – Appunti di viaggio (10-17 maggio, Parigi)

Il cielo di Parigi non ha paragoni:

è un mare di azzurro in un sogno bianco perla

una guglia dorata di luce sul colle.

Il cielo di Parigi è una donna bizzarra

che suona un vecchio organo ancheggiando

su strade che profumano di poesia

Il cielo di Parigi è un giardino incantato

che ride di bianca polvere accecante

e canta con acque scherzose i tramonti di maggio.

Il cielo di Parigi è ferro e cartone,

verdi mattonelle smerigliate che portano

al più nero inferno o al più alto dei cieli.

Il cielo di Parigi è un bimbo che ride

con grandi occhi scuri, nascondendosi

dietro il vetro colorato di un rosone austero.

Il cielo di Parigi è un organo che prorompe gentile

tra mura di mille anni, il brillare di un occhio

amico tra mille finestre sconosciute.

Il cielo di Parigi è un lampione che reclina il capo

al canto di pelli lentigginose che stendono

senza vergogna la loro umida anima al vento.

Il cielo di Parigi è un occhiolino di sole

tra le fronde di un piazzale, la musica di

un negozio di magie nella galleria dei sogni.

Il cielo di Parigi è un paio di sandali intrecciati

sul suolo polveroso delle Tuilleries,

una donna in attesa su un prato verde di mura antiche.

Il cielo di Parigi è un fantasma di luce nella brezza

che accarezza la pelle arrossata,

un monile che lascia il segno su occhi attenti.

Il cielo di Parigi è una Babele di toni e di idiomi,

un incrocio di colori sgargianti che si stende

ai piedi di un Dio senza legge né nome.

Il cielo di Parigi è un sospiro di vita

nello stallo della mia esistenza,

una macchia serena senza tempo e senza luogo.

Il cielo di Parigi è una vecchia signora

innamorata della propria chiesa,

guglie bianche e fiumi di vino annacquato.

Il cielo di Parigi è una prostituta imbellettata

che si vende a caro prezzo ai turisti

inconsapevole e dimentica del proprio vero valore.

Il cielo di Parigi è il desiderio mancato

di un volo a quattro ali,

una cascata di riccioli chiari in un sogno atteso.

Il cielo di Parigi è la musica amica

di una voce lontana che accompagna il volo e la marcia,

speranza impossibile di immediato futuro.

Il cielo di Parigi è una follia probabile

che aspetti con i nervi a fior di pelle

un bocciolo di rosa che sbircia da una cancellata abbandonata.

Il cielo di Parigi è un fumetto dalle labbra rosse,

un brivido rauco tra note inattese

che prorompono in estatiche dissonanze.

Il cielo di Parigi è un’antica volta ricoperta di stelle preziose.

lunghi abiti verdi, perle tra i capelli, un viso sconosciuto

e la certezza di aver già vissuto questo posto, in un altro io.

Il cielo di Parigi è un incontro casuale

in una notte di fredda tempesta, immagini che strizzano gli occhi

a un cuore in attesa di segnali.

Il cielo di Parigi è una valigia traboccante

di ricordi, una borsa pesante da trascinare

dietro gambe che non vorrebbero andare via.

Se dovessi rimanere non lo farei. Questo posto ti divora e ti dimentica di te , ti assorbe tra le sue pareti e ti ingloba come un’entità senza nome tra le mille spire della sua folle fretta. Non lo farei perché la mia vita e la mia città hanno ancora mille cose da offrire e io me le voglio vivere tutte, senza paura. Perché qui non capisco quello che accade, perché tutto è un sottile sospiro nel tempo infinito che passa tra mura antiche. Perché tutto sembra meraviglioso ma è, in realtà, solo il gioco di qualche architetto che immagina quello che era.

Questa città fa rumore, tanto da non permettere a chi la abita di sentire il battito del proprio cuore. È una dama capricciosa di cui si dimentica la bellezza, un inferno di fretta, girone di grappoli di anime che danzano incatenate a un turbine senza fine. Si ferma solo un istante, appoggiandosi dolcemente su un quadro di labbra rosse e corti capelli di ebano, in un brivido lento di energia eterna. Parigi è un cancro che ti mangia dentro e ti succhia l’anima, una corrente di fiume che ti porta lontano dal punto dove volevi arrivare. Parigi è polvere e fuoco, mille finestre che ti guardano di soppiatto come un ladro che studia la sua vittima. Parigi è un viaggio alla ricerca di qualcosa che non so se ho trovato, un vecchio Dio addormentato sulla butte che appoggia la testa stanca sulle mani.

Parigi è il sogno di un momento, e come tale è imperscrutabile nel suo bello e nel suo brutto. Come tutte le cose effimere, se ne riesce a cogliere solo il lato più affine al nostro cuore.

Parigi è una vecchia fisarmonica che corre su note magiche, un’anziana poetessaa che non smette di regalare dolci fiumi di nostalgia, labbra appassionate che si dimenticano del mondo nello specchio di un metrò

Parigi è una donna che si bagna sotto la pioggia, pelle misera sotto cascate di luci al neon, come una vecchia prostituta imbellettata che nasconde al mondo le sue brutture. Parigi è un paradiso decaduto in una risata di follia, uno sguardo ebbro che poco intende, un passo di Tango con la morte, un sospiro di fumo sulla parola ricominciare.

Parigi è un ricordo, un sottile profumo di passato. È un tocco leggero su una tela che non ha età e si vende ai turisti come qualunque, semplice souvenir.

Parigi è il mio sogno di bambina che sfuma, un viaggio lungo la Senna che diventa futuro che mai sarà. Parigi sono i capelli al vento sul Pont Neuf , e sentirsi di nuovo padrona dei passi della vita, come da tempo non accadeva. Parigi è nelle mie tasche e nei miei piedi, una nuvola del mio cappello, una mano di poker che, a volte, mi piace giocare. Parigi è un amore che non finisce ma si mette in pausa, come un amante stanco che si addormenta per recuperare le forze per riprendere la sua danza dei sensi.

Morgana.